Os homens e a estrada

Não me venham cá com tretas. Que somos siamesas com os gajos, que temos direitos iguais e blá blá blá. Porque isso é como o comunismo. A teoria é perfeita, mas na prática funciona tão bem como o microondas cá de casa.

Ia eu na auto-estrada, apressadinha como sempre, na faixa da esquerda a ultrapassar todo e qualquer um ou uma que me aparecesse pela frente quando fui entalada por um caracol também apressado, mas, e pela velocidade, talvez um pouco menos que eu. Não lhe fiz sinais de luzes, não me colei a ele, mas continuei atrás dele na esperança vã que desse conta que eu estava ali. E que se desviasse um bocadinho para eu passar. Mas nada. Olhava pelo espelho e continuava o seu passo. Pior ainda, até abrandou a velocidade.

À primeira oportunidade, e como ele não saía do caminho, fiz pisca para a direita e ultrapassei-o na faixa onde não é suposto ultrapassar. Sem dramas, sem gestos, sem olhares. Simplesmente passei. E sabem o que ele fez? Pôs a mão de fora, esticou o dedo do meio e apontou-o para mim. Com um olhar americano, fez de mim a pior das iraquianas e fuzilou-me ali, em frente a todos. Só porque eu o tinha vencido na estrada. Porque não me rendi à sua rezinguice, nem me deixei afectar pela sua provocação. Se fossemos todos iguais, isto não acontecia.